A vida é um poema,
Ou pelo menos devia ser.
Se, se pode chamar "ser",
Áquele que adora escrever,
Por favor mo digam,
Pois esse eu quero ser.
A vida é simples,
Viver ou morrer,
Como todos gostamos da parte de viver,
Nesta vamos ler,
Aprender,
E escrever.
Neste poema,
Todos temos fala,
Ou pelo menos a deviamos ter,
Saber amar,
E saber cuidar,
Dos que nos estão a amar.
A vida é um poema.
Mas um poema complexo,
E quase sem nexo.
Perder e viver,
Ou morrer a perder,
São coisas que nenhum controla.
E nesta mola,
Que sobe e desce,
O sol se põe e nasce.
Vivemos e nos achamos uns coitados,
Até nos dizerem na cara,
Que o que nos falta é sermos amados.
Neste poema sem nexo que sobe e desce,
Tem os seus versos de quando entristece.
Quando fica tonto de loucura,
Ou estúpido de burrice.
Fala da sua vida depois da morte,
Como se fosse tão simples,
Como encher um balão de água.
Nesta vida poética,
Onde tudo o que falta,
É um poeta,
Um deus,
Que saiba sempre o que fazer,
E o que nos dizer.
Para quem acreditar,
Que Jesus Cristo,
Irá sempre nos salvar.
Não tenho intenção de contradizer,
Mas acho que nos vai matar,
Fé inexistente,
E ideias religiosas que não fazem sentido,
É tudo insignificante ao meu ouvido,
Este poema é a vida.
Nesta vida é tudo tão complicado como nessa,
As mesmas lágrimas,
O mesmo sofrimento,
A mesma má noite,
As mesmas feridas...
As mesmas pessoas queridas,
Este poema é um portal,
Para o reino normal,
E...
Quem pensar que mais normal é,
Pense outra vez,
Nós humanos,
Somos os anormais,
Sim,
É tudo muito estranho,
Mas fazemos tudo menos o que diviamos,
Os animais comportam-se como animas,
Fruta como fruta,
E nós como "Einsteins",
Todos queremos imitar as melhores mentes...
Voltando á questão,
Esta vida não é uma animação,
Nada está escrito por imaginação,
Não somos bonecos de manipilação.
Estamos encarregados de conduzir a nossa vida,
Cada um tem o seu destino,
Cada um manda no que fazer.
Todos temos histórias para contar,
Todos temos mistérios para desvendar,
Todos temos carinho para dar.
Somos todos do mesmo mundo,
Só existem nações nas nossa imaginação,
Ninguem tem país de origem,
Ao longo dos anos,
Fomos transformando Terras,
E dizendo que eram nossas.
E cada vez estão mais horrorosas.
Nós destruimos este planeta,
E culpamos ditadores como "o maneta",
Nós somos tão culpados como eles.
Esta vida é um poema.
E este poema está muito mal extimado.
Cada vez mais complicado...
